|
Рассказ.
Посвящается вспоминающим.
Музыкант пил кофе. И размышлял, глядя на ночное небо. Или
нет, он грустил. О том, что давно не создавал ничего стоящего. Стоящего тех
драгоценных минут, что так быстро текли чрез пространство, в котором он жил. Не
создавал давно ничего, про что восхищенно затаив дыхание можно было бы
прошептать: "Это гениально!" Прошептать, дабы не нарушить целостность
восприятия этого чуда музыки. Прошептать, чтобы душой еще воспринимать и
впитывать звуки жизни…
Да, он много писал песен, не мало из них становились хитами,
но музыкант, конечно же, понимал, что, если заняться отделением зерен от
плевел… А были ли зерна в его творчестве? Были. Те мелодии, которые рождались в
юношеской душе, которые создавались в порывах сильной страсти, сильной грусти,
а то и просто неуправляемой бурей чувств и мыслей. С помощью них он прорвался
буквально в шоу бизнес, где тут же загубил этот порыв творчества.
Здесь хватало только его таланта. Таланта без желания
творчества, без размышлений, без трудной работы, без вдохновения и длительных
поисков одного единственного элемента, который окрасит песню в истинно верный
цвет.
Это было грустно. Печально смотреть, как растет слава и
богатство уменьшающегося одновременно с этим человека…
Музыкант отложил листки в сторону и, усевшись на подоконник,
именно так он любил сидеть когда-то давно, взглянул на город. Ночной город, ибо
шел второй час ночи. А там, за окном, было тихо. Он открыл его. И на него
дохнула улица чуть влажной свежестью. И перед ним предстал город с его возбуждающей
тишиной. Как спящий дракон. Днем он высасывает жизни и жизни людей. Ночью же
засыпает. И ты можешь танцевать на его туше – он не проснется, ежели, конечно,
твой вес не слишком велик.
Огромное количество темных кон оповестило музыканта о том, что
люди уже давно спят. Тех же, кто еще не уединился со своим подсознанием, он
приветствовал, как приветствует путник на малолюдной дороге даже незнакомого
человека.
И музыкант смотрел, впитывал каждый клеточкой, казалось ему,
ночной город. Звезды, как блестки на платье красавицы, луна – как медальон на
прекрасной шее…
Подул легкий ветерок, и все словно перевернулось в душе
музыканта. Неожиданно в нем прозвучали слова Люя Бувэя: " Истоки музыки –
далеко в прошлом. Она возникла из меры и имеет корнем Великое единство. Великое
единство родит два полюса; два полюса родят силу темного и светлого".
И новый легкий ветерок пробудил в нем какие-то далекие
воспоминания… Они были весьма смутные, скорее на уровне ощущений…
Когда все еще только начиналось… Была планета. Голая и
мрачная. Но является музыка. И начинает светить ярче Солнце. Мелодия становится
сильнее. Рождается Великий океан. Звуки… их сочетание божественно! Мир
наливается цветом, насыщенным и радостным. Мелодия переливается подобно алмазу
на Солнце и на планете появляется растительность. Деревья растут, подгоняемые
буйствованием ритма, долины наполняются цветами под скольжение звуков. Все
больше и больше небесных инструментов вливается в эту симфонию жизни.
Появляются животные и вливаются в рождение мелодии. Растения тоже цветут и
сочетают свои вибрации с темпом музыки. Все, все добровольно подчиняется этим
могущественным колебаниям рождающейся мелодии, рождающейся жизни. Каждое ее
мгновение наполняет радостью, страстью, желанием творить… И вот рождается человек,
дабы тоже участвовать в творении мира. И мужчина поет. Его душа согласована с
душой музыки, она наполняется ее звуками и поет. Планета покрывается совместным
творчеством создателя и созданных. Все переполняется радостным желанием жить.
Человек поет и вся планета тоже поет. Но человек видит, что темнеет. Музыка
становится спокойнее. Солнце заходит, окрашивая розоватым, а затем красным и
фиолетовым уставшее небо. Музыка становится тише, но проникновеннее. Ночь
опускается и накрывает человека. Дует легкий ветерок. И тут появляется еще один
голос… Он близко. Он красивый и нежный. И он тоже вибрирует с песнью жизни.
Луна. И на ее фоне рождается женщина. Теперь мужчина и женщина вместе вливаются
в музыку ночи. И вместе с мелодией рождаются тени, появляются образы и иллюзии,
но они не тревожат спящих… Льется музыка, рождаются создания ночи.
Но близится утро. И
все готовятся, все ждут, когда наступит утро, чтобы вновь влиться в этот
радостный и мощный гимн жизни!
"Ощущение это невозможно описать словами", - подумал
музыкант, но почувствовал, как в душе у него начала рождаться мелодия… И он
бросился к тетради. Музыкант писал и писал. Да, его творение не выражало и
сотой доли тех ощущений, которые он испытывал, словно вспоминая что-то, но даже
эта лишь малая часть великолепия чувств, несомненно, рождалась гениальной!
В этом своем порыве, в сильном вдохновении, он стремился как
можно ярче вспомнить музыку рождения, как можно ближе приблизиться к песне
жизни….
Уставший, через несколько часов непрерывной работы, он снова
налил себе кофе и все еще охваченный чувством творчества, стоял у окна и ждал
рассвета. "Это гениально!" – восхищался он.
За окном выли коты. "У них тоже душа поет", - подумал
музыкант.
За другим окном пели пьяные мужики, возвращающиеся под утро
домой.
"Душа поет", - добродушно усмехнулся художник и коснулся
кистью чистого холста.
Олесия
|
