|  |  | |
Я верил, что город будет,
Я верил, что саду цвесть...
Не вздрогнуло сердце на блюде,
Любовь превращается в месть
| Наша нежность друг к другу
подобна хрустальной вазе;
береги её, не дай расплескаться
зря…
| На мне, как на кошке, всё заживает,
А раны мои – просто раны души,
Но только – о Боже! – как больно бывает,
Когда они вдруг кровоточат в тиши.
|
Если хочешь понять человека, узнай его мысли... мысли поэта - его стихотворения, я хочу чтобы меня поняли...
| Потрепал за щеку ветер
Ягоды малины спелой
А июнь зелный свитер
На луга набросил смело.
| Замкнутый круг, бесконечность,
Жизнь возникает из смерти,
Завтра отрезок от жизни,
Судьба по почте в конверте.
|
Меня зовут Аня. Для друзей – Анюта.
Лет мне… Я, если честно, и сама не знаю сколько. Зависит от степени ответственности, серьезности ситуации, да и окружающие люди могут добавить или скинуть пяток лет, а то и все десять :)
А на свете я живу еще только 21 год.
Моя семья, друзья, институт, работа, хобби, спорт – самое важное в моей жизни.
|
|
Что мы собираемся оставить нашим потомкам, даже если эти потомки совершенно на нас не похожи? Если наши деньги завтра превратятся в прах. Если мы не сможем вывезти наших детей и внуков из задыхающейся в экологическом дисбалансе страны в другую, чистую страну по той причине, что такой страны больше нет. Если нам некуда будет отступать. Нам. Организмам, паразитирующим на гибнущих планетах… "Ну конечно, как же еще может быть в пятницу тринадцатого?" - злясь на себя, сказал я, сгребая в совок то, что осталось от любимого блюдца. Яичница, как назло, никак не хотела отскребаться от сковородки, держась за нее всеми своими подгоревшими частицами. Жуя ее, горелую и несоленую, отдаленно напоминающую гудрон по вкусу и тухлую рыбу по запаху, я вспомнил, что жена вчера не помыла сковородку после рыбы.
|
| |
|  |
