Стихи  |  Прости...

                        ***
Прости. На самом деле, всё не так, как есть,
И ждать до рассвета я не могу – засыпаю.
На душе сеткой тёмных морщинок – смерть,
В пустоте моего окна всегда другая,
Тишина зеркал – только сон, не больше сна.
В четырёх стенах – загон для безумных мыслей.
И червонной мастью ложатся картинки карт,
Что опять остались в колоде, опять не вышли.