Статьи  |  Ошибка киллера

Знакомый бронированный "Мерседес" остановился у киоска, к которому как раз подходил я.

"Выследили! – мелькнуло у меня в голове. – Опять!"

Ни убегать, ни прятаться сил уже не было – все были растрачены на прежние попытки убежать от погони. Даже упасть на землю не смог, несмотря на ослабевшие ноги. Да и не успел бы я упасть: киллер уже прицеливался, поднимая автомат на уровень глаз.

Стрелять ему приходилось под острым углом, но это мало утешало: с такого расстояния не промахнулся бы и ребенок, а он таковым не был.

"Серьезно работают, – успел подумать я, – "Узи". И киллер солидный, с шофером. А на заднем сиденье кто – заказчик или проверяющий?"

Сквозь затемненные стекла видно было плохо, но мне почему-то показалось, что я его узнал. Нет, не киллера, проверяющего. Узнал, но никак не мог вспомнить, как его зовут. Да и имело ли это сейчас хоть какое-то значение?

"От такой организации не скроешься, – снова заметались мысли. – А им что: на своем "мерсе" легко уйдут от любой погони на любых "жигулях". Может, попытаться убежать еще раз? Нет, поздно…"

Время словно замедлилось. Я видел медленную торжествующую улыбку киллера под раздвигающимися в разные стороны жидкими усиками. Он настолько обрадовался, что забыл про все на свете. Еще бы: жирный куш! По иронии судьбы я знал, сколько за меня назначено. И я бы от таких денег не отказался.

Загрохотали выстрелы. Впрочем, мне показалось, что загрохотали: услышать-то я их не мог. И не потому, что человек никогда не слышит предназначенной ему пули. Просто при столь совершенной звукоизоляции, которая существует в салоне "Мерседеса" при закрытых стеклах, снаружи не слышно практически ничего.

Ну а что происходит с сидящими в бронированной машине, когда внутри стреляют из автомата – не мне вам рассказывать.

Сергей Трищенко