Статьи  |  Память

Затянувшийся квартирник. Плохая гитара, или я на ней играть не умею. Что ближе к правде. Жалко, что я не (в колоннаде холодно. Ожидая, мёрзнут пальцы на тёмном дереве лютни. Двери залы приоткрыты. Там – потрескивает камин, и тёплые свечи, и глубоки голос: - Из-за реки? Ну и что? Мы не воюем с менестрелями. Зови же. Выходит тоненькая девушка, зябко кутаясь в накидку. Касается моего плеча: - Добро менестрелю. Раздели с нами хлеб и обогрейся у нашего очага...) какой-нибудь знаменитый рок-музыкант. Хватит мучить инструмент, есть хочу. Открывая тушёнку, палец порезала. Больно же... Вообще (лунно-светлая стальная полоска кружит с медлительностью змеи. Трудно отбиться, немеет раненое плечо. Я лучше брошусь на меч, чем Тьма возьмёт меня. Ну вот... и вот... он на земле. Недаром моего учителя звали Святым Клинком. Я – хороший ученик...) я крови боюсь. Вернулась в комнату. Двое целуются, трое упились. Скучно. Я еду домой на последней маршрутке, и тряска грязного пола только очень отдалённо напоминает (ветер упруго приник к коже губами, натянутой струной гудят мачты. Океан света и - Земля! Земля по курсу!..) качку на каком-нибудь корабле. Я всё же люблю эту жизнь. Просто не умею (хмельная таверна давно стихла. Я сижу на столе, скрестив ноги, и вокруг – спорят, поют и кричат мои голоса. Внимают боги и кошки. Но кого-то наверняка заденет необычная легенда... О! Лязгая, спускается рыцарь в полном вооружении. - Я вызываю тебя, смеющий пачкать наш слух подобной чепухой! Подбираю упавшую челюсть, растерянно отвечаю: - Я – сказитель... У меня нет меча...) написать об этом. Остановка. Я, как все, схожу (с ума) на своей.